Anacrónico, absurdo, inmoral

Odio escribir. Me revienta el intestino el sonido seco del teclado, el vértigo de la página en blanco, el calor artificial que escupe la pantalla. Y, desde hace siete años, repito este ritual envenenado todos los putos días. Como buen géminis, como buen homosexual y como buen maricón, antes me encantaba leerme y releerme, mirarme al ombligo, enredarme de placer entre mis frases, sentarme sobre las metáforas con los pies colgando... y volverme a leer. Pero a fuerza de eyacular sobre mi propio talento, me he cansado. Estoy empachado de mi retórica rimbombante y vacía; mi estilo de adjetivos esquizofrénicos me produce náuseas, me engorda, me arrincona el pulso, me enferma, me empacha, me aturde, me toca los cojones. Más de nueve horas al día desafiando renglones con mi pluma excesiva me supera. Quiero ser un escritor maldito y suicidarme tras beber cualquier brebaje novecentista. O mejor aún, deseo convertirme en minero, bajar a las entrañas de la Tierra, respirar un gas dulce y letal y morir con el rictus y el talante de la clase media. O bajarme de este mundo tras ser aplastado por la basura de un vertedero de la India. Cualquier cosa menos escribir. Por favor, Señor Mío Todo Poderoso, Criatura Divina y Celestial: haz gala de Tu Eterna Misericordia, atiende mis súplicas y llévame contigo. Odio escribir. Odio escribir. Odio escribir.

Odio el fútbol. Mataría a los desalmados que gritan gol en horas de trabajo. Les pegaría un tiro en la nuca. Rápido, frío y sin rencor. Degollaría con precisión matemática a todos los futbolistas de este mundo cruel. Y a las zorras que se los follan. Y a los árbitros, y a las taquilleras de los grandes estadios, y a los vendedores de perritos calientes, y a las tejedoras de las bufandas multicolor. Quiero que la maquinaria del jodido soccer me deje morir en paz. Que los informativos, las tertulias, la prensa y la vida no me escupan su basura fascista y futbolística a cualquier hora, a cualquier precio y en cualquier lugar. Lenny Riefenstahl y su 'Triunfo de la libertad' perdieron su potencial aglutinador tras la muerte del Führer; así que rescatar la propaganda nazi a estas alturas es anacrónico, absurdo e inmoral. Tan anacrónico, absurdo e inmoral como que millones de personas alcancen el clímax con el poder de la masa, entren en trance con los cánticos colectivos, se uniformen y se envuelvan en banderas con olor a guerra. Odio el fútbol. Odio el fútbol. Odio el fútbol.

Aquí estoy, escribiendo con mi prosa repugnante. Y de fútbol. Tras 13 horas sentado delante de mi ordenador, saco punta a la mayor verdad de mi existencia: mi vida es una mierda. Sólo me queda la esperanza de una muerte súbita al calor de esta luna de mayo cañí. Después, eso sí, de una hora de trayecto en el infierno del metro de Madrid. Mi vida es una mierda; ¿o no lo había dicho ya?